Minha experiência trabalhando em uma escola, infelizmente, foi muito curta. Mas um dia, muitos anos depois, um homem corpulento, o engenheiro-chefe de uma grande empresa, me abordou na rua. Ele se apresentou, e eu mal o reconheci como meu aluno da quinta série na época — um completo fracasso.
E assim começou o ano letivo. Setembro. A época dos primeiros sinos, laços exuberantes, buquês e preocupações dos pais. Agora é hora de acordar antes do amanhecer e, mais uma vez, lidar com os vice-diretores, levando bronca por causa do meu filho inquieto.
Como sempre, as pessoas dizem todo tipo de coisa sobre a escola. Coisas boas e ruins. Mas hoje vou falar de outra coisa. Ultimamente, temos começado cada vez mais — e graças a Deus! — a abandonar o conceito de "educação como serviço". Mas se a escola não é um serviço, então o que é? A formação de valores tradicionais, a educação de cidadãos e patriotas — essa é a resposta dos funcionários do Ministério da Educação. E tudo parece certo. Patriotismo é necessário, e valores são necessários. Mas me parece que nessa bela imagem da educação escolar — não só a nossa, mas também a do mundo — algo está faltando.
Todos nós estudamos um pouco. Alguns se lembram da escola com gratidão: ah, como a gente se divertia com as meninas naquela época! Outros simplesmente dão de ombros: é, eu estudava, minhas notas eram boas, e daí? Os pais modernos procuram escolas ditas de alta qualidade para seus filhos. A suposição padrão é que essas são escolas onde estudar é desafiador, onde oferecem muitas atividades extracurriculares, com oito aulas em vez de seis. Isso provavelmente não é ruim. Mas da minha própria escola, eu guardei uma sensação persistente de tédio e uma firme convicção: todas as coisas mais interessantes da vida acontecem fora dos muros da escola.
Como é uma aula típica? O professor verifica a lição de casa, consulta o plano de aula e descobre que a lição de hoje é "alternância de vogais nas raízes das palavras". E assim por diante: crescer – brotar, posição – adjetivo. Tudo parece correto. Como mais se poderia ensinar? Mas... é chato! Insuportavelmente chato, de ranger os dentes! E não há nada mais inútil para ninguém do que um trabalho chato e monótono que mata a imaginação.
Lembre-se do mito de Sísifo. Nossos filhos, e nós mesmos, fazemos a mesma coisa todos os dias: arrastamos uma pedra enorme montanha acima, apenas para vê-la rolar montanha abaixo. Esse trabalho não nos torna pessoas melhores, e não torna o mundo um lugar melhor.
É claro que qualquer russo alfabetizado deveria conhecer a regra da alternância vocálica. Quem ousaria discordar? Mas, tendo aprendido essa regra, qualquer criança normal dará um suspiro de alívio, fechará o livro didático e começará a fazer o que realmente ama: jogar um jogo de tiro no computador. Honestamente, não há absolutamente nada entre a alternância vocálica e o jogo de tiro. Nenhum pensamento, nem mesmo um vislumbre de ansiedade decorrente da consciência do vazio da própria existência. Você pode dizer que uma criança normal nem pensa nessas coisas. E você estaria enganado. É que ninguém disse a uma criança normal para pensar nisso. Porque nós mesmos não pensamos nisso.
Vou contar a vocês sobre minha própria experiência trabalhando em uma escola. Infelizmente, durou muito pouco. Foi assim que aconteceu. Mas um dia, muitos anos depois, um homem grande, o engenheiro-chefe de uma grande empresa, me abordou na rua. Ele se apresentou, e eu mal o reconheci como meu aluno da quinta série na época — um completo fracasso.
"Muito obrigado", disse o ex-fracasso. "Vocês me transformaram em um homem."
Depois disso, percebi que minha vida não havia sido desperdiçada.
Comecei a trabalhar na escola na véspera do colapso da União Soviética. Foi o colapso de tudo — da vida, das regras, do sentido da vida. Os alunos do último ano fumavam nos corredores e cuspiam descaradamente nos próprios pés quando os professores os repreendiam. Fui designada para uma turma do quinto ano que ainda não havia superado completamente a disciplina do ensino fundamental.
Desde as primeiras aulas, ficou claro: estávamos todos entediados. As crianças aprendiam docilmente as sequências de vogais e bocejavam secretamente, escondendo o rosto nas mãos. Eu fazia o mesmo. Um dia, não resisti e contei uma história para as crianças.
Contava-se a história de uma pedra mágica no palácio do rei que garantia a felicidade no casamento e podia transformar ferro em ouro. A filha do rei estava prestes a se casar com seu amado príncipe. Mas, pouco antes do casamento, um servo traiçoeiro roubou a pedra e a jogou em uma carroça de lixo. É preciso dizer que a pedra mágica parecia uma pedra comum. O casamento foi imediatamente cancelado — sem a pedra, a noiva teria morrido logo após a cerimônia. Mas o príncipe amava tanto a moça que fez um juramento terrível: vestiria trapos de mendigo, colocaria um aro de ferro no pescoço e percorreria as estradas do reino, tocando o aro em cada pedra que encontrasse. Um dia, a pedra mágica seria encontrada e o aro se transformaria em ouro. E então ele e a princesa se casariam. E assim aconteceu. Os anos se passaram. A princesa envelheceu e morreu, e o príncipe tornou-se um velho cego, mas continuou obstinadamente em sua busca pela pedra. Um dia, chegou a uma aldeia e pediu abrigo para passar a noite. Normalmente, nunca lhe recusavam nada, mas ali todos riam e o expulsavam. Só na última cabana da aldeia a dona da casa gritou atrás dele: "Como podes ser um mendigo se tens um anel de ouro no pescoço?"
Essa é a história. As crianças ouviram com a boca aberta. Então, pedi aos alunos do quinto ano que escrevessem tudo o que conseguissem imaginar sobre o destino feliz e triste do príncipe e da princesa. Os olhos das crianças brilharam. Todos se apressaram em escrever. No final da aula, pedi que lessem suas anotações e discutissem o assunto. Só saíamos da sala quando a próxima aula começava. Mais tarde, tanto os pais quanto a direção da escola me repreenderam por essa iniciativa. Mas as crianças ficaram tão encantadas que me permitiram continuar. Começamos a inventar contos de fadas. No final de cada aula, as crianças liam suas redações em voz alta. Um aluno com histórico de baixo rendimento escolar começou um caderno grosso no qual escreveu uma epopeia de ficção científica sobre a conquista de outros planetas. Outro escreveu um romance sobre as aventuras de peças de xadrez. As aulas de língua e literatura russa se tornaram as minhas favoritas. A velocidade com que aprendia novos conteúdos aumentou dez vezes.
"Petya, o que foi?" gritaram as crianças de seus lugares enquanto alguém escrevia no quadro. "Você escreveu 'flaring up' com um 'a' aí!"
"Ah, é mesmo? A culpa foi minha", disse Petya, chateada.
Sentei-me à mesa da professora e permaneci em silêncio. As crianças, de repente, amadureceram e fizeram tudo sozinhas, aguardando ansiosamente os últimos 10 minutos, quando as novas partes das histórias finalmente começariam. Nunca verifiquei a gramática dessas redações; isso teria sido injusto, já que estávamos falando de criatividade. Mas, a cada vez, ao analisar os textos das crianças, eu ria discretamente dos muitos erros gramaticais. De alguma forma, porém, as crianças aprenderam rapidamente: escrever sem letra é simplesmente vergonhoso.
Ao final do primeiro trimestre, o nível de alfabetização da turma havia disparado. Sinceramente, eu nem havia estabelecido essa meta para mim mesma. Eu só queria que nos divertíssemos. Mas acabou que, intuitivamente, eu, uma garota boba, recém-formada na faculdade, estava agindo corretamente. A questão era que as crianças perceberam o significado do que estavam fazendo. Elas não estavam apenas decorando exercícios de um livro didático, mas escrevendo seus próprios trabalhos! De repente, o escopo da gramática russa e o modesto currículo de literatura escolar foram invadidos por conceitos que são verdadeiramente importantes para as crianças: felicidade, lealdade, amizade, amor, honra, beleza e também a pátria, o propósito da vida, a coragem.
Os melhores autores da turma, inesperadamente, eram os alunos com notas D e C. Os alunos com notas A ficaram inicialmente um pouco perdidos. Suas imaginações, acostumadas aos limites modestos das exigências escolares, simplesmente se sentiram intimidadas por tanta liberdade. Mas eu não atribuía notas; as próprias crianças avaliavam as redações. Assim, logo, os alunos com notas A começaram a aparecer. O que eu queria das crianças era, essencialmente, algo simples: transformar o conhecimento em uma parte criativa e viva da vida. Elevar as regras da gramática russa do santuário das abstrações alheias à vida. Mais tarde, comecei a entender melhor o efeito impressionante da escrita infantil. O fato é que os antigos gregos não conheciam a palavra "mente" ou "razão" no sentido moderno. Os gregos consideravam o Nous, que unia o próprio pensamento, as emoções, as sensações físicas, os dados empíricos e até mesmo o grande Cosmos, a forma mais elevada de pensamento. Os gregos chamavam o Nous de motor primordial e princípio fundamental da existência humana. Nous é a mais elevada criatividade do espírito que organiza os fenômenos díspares da existência em um cosmos significativo e espiritual. Em termos simples, Nous é criatividade. Para Nous, toda a informação formal que recebemos na escola é meramente a ferramenta mais básica para a imaginação. Algo como um prego. Nossa educação, juntamente com seus diplomas escolares, entrega às crianças bolsos cheios desses pregos, porcas e parafusos e as envia para o mundo lá fora. Mas ninguém lhes diz o que fazer com esses pregos. Nossos filhos, como nós, vagam pelas ruas até a velhice, perdendo gradualmente suas "porcas" escolares. Mas essas "porcas" lhes são dadas para construir o edifício de suas próprias vidas. É precisamente esse tipo de construção do futuro que Nous ensina.
O objetivo da Nous é criar algo novo, perfeito e belo.
Sem sequer perceber, eu estava ensinando exatamente isso às crianças. Sem conhecer a palavra, sem estabelecer metas espirituais elevadas para si mesmas, as crianças simplesmente mergulharam de cabeça em um espaço de liberdade e criatividade. Somente ali, nesse vasto mundo de fantasia, elas foram capazes de explicar a si mesmas por que estavam sentadas dentro das paredes da escola. Com a tenra idade de 10 ou 11 anos, esses pequenos se sentiam verdadeiros criadores, em cujas mãos repousavam os mais belos significados humanos — beleza, amor, fé.
Parece-me que a nossa escola, e todas as escolas do mundo, têm tudo, menos isso. Ensinamos às crianças inteligência e raciocínio no sentido mais básico e prático. Mas nunca lhes ensinamos criatividade e a responsabilidade que advém de ser um autor. Além disso, eu próprio, um adulto irremediavelmente crescido há muito tempo, iria de bom grado a uma escola que não só transmitisse um conjunto de conhecimentos, mas que ensinasse como desenvolver esta capacidade esquecida e desconhecida em todos os ministérios da educação do mundo: a criatividade.
"A leitura ilumina o espírito".
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